Mon petit Mont Blanc
La petite personne noire a froid. À peine si trois
lumières bougent encore, à peine si les planètes,
malgré leur voilure complète, avancent en flottant :
depuis trois heures il n'y a plus de vent, depuis trois
heures la gravitation a cessé d'exister. Dans les tourbières,
les herbes noires sont menacées par le prestidigitateur
et restent en terre avec les chauves et la
douceur de leur chair que le jour commence à broder
de nuages amers.
