Siri

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Poème - 2

Mercredi 1er juillet 2009 à 22:54

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La terre est bleu de Paul Eluard
Sartre disait que "les mots font naître des images que l'on fait vivre en les lisant"
Voilà ce que je voit en lisant ce poème ^^
Les phrases s'enchainent sans interruption dans ma présentation
car pour moi elles constituent comme une trame de fond,
le tissu du poète sur lequel le lecteur brode ses propres images...

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Poème - 3

Mercredi 1er juillet 2009 à 22:56


Espagne

Les plus beaux yeux du monde
Se sont mis à chanter
Qu'ils veulent voir plus loin
Que les murs des prisons
Plus loin que leurs paupières
Meurtries par le chagrin

Les barreaux de la cage
Chantent la liberté
Un air qui prend le large
Sur les routes humaines
Sous un soleil furieux
Un grand soleil d'orage

Vie perdue retrouvée
Nuit et jour de la vie
Exilés prisonniers
Vous nourrissez dans l'ombre
Un feu qui porte l'aube
La fraicheur la rosée

La victoire

Et le plaisir de la victoire.

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Poème - 4

Mercredi 1er juillet 2009 à 23:05

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Poème - 5

Mercredi 1er juillet 2009 à 23:06



Les ciseaux et leur père


Le petit est malade, le petit va mourir. Lui qui nous a
donné la vue, qui a enfermé les obscurités dans les forêts
de sapins, qui séchait les rues après l'orage. Il avait,
il avait un estomac complaisant, il portait le plus doux
climat dans ses os et faisait l'amour avec les clochers.
Le petit est malade, le petit va mourir. Il tient
maintenant le monde par un bout et l'oiseau par les
plumes que la nuit lui rapporte. On lui mettra une
grande robe, une robe sur moyen panier, fond d'or,
brodée avec l'or de couleur, une mentonnière avec des
glands de bienveillance et des confettis dans les cheveux.
Les nuages annoncent qu'il n'en a plus que pour deux
heures. A la fenêtre, une aiguille à l'air enregistre les
tremblements et les écarts de son agonie. Dans leurs
cachettes de dentelle sucrée, les pyramides se font de
grandes révérences et les chiens se cachent dans les rébus
- les majestés n'aiment pas qu'on les voie pleurer. Et
le paratonnerre ? Où est monseigneur le paratonnerre ?
Il était bon. Il était doux. Il n'a jamais fouetté le
vent, ni écrasé la boue sans nécessité. Il ne s'est jamais
enfermé dans une inondation. Il va mourir. Ce n'est
donc rien du tout d'être petit ?
 

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Poème - 6

Mercredi 1er juillet 2009 à 23:08

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